Плоды бессоницы

000

И пусть промокнем мы до нитки,

А с неба без конца течёт...

Плывут по лужам листья- свитки

И скоро осень их прочтёт.

 

000

Стучит в окно холодный ветер

Ему известно с давних лет,

Что всё случается на свете

Когда бессилен человек.

 

Бегут по окнам струи лихо

И застывают на краю...

И новый стих приходит тихо

В тетрадь дешёвую мою.

Комментариев нет

Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. Войти.
Нет ни одного комментария. Ваш будет первым!
наверх