ЛюбушкаОт француженок пахнет французами. А от тебя, Любушка, ввечеру, – туалетной водой. Французской. Только не вьются вокруг тебя ухажёры: ни Жоры, ни Пети, ни Емельяны Васильевичи. Всё живёшь ты одна-одинёшенька в России, в грёбаном своём Уренгое. И никто с тобой добрым словечком не перемолвится. Не приголубит. Дом у тебя частный. Огород двадцать соток. Сарай. А в нём жёрдочка. А на ней курочка восседает. Головушка у неё платочком ситцевым перехвачена. Это тебе так приспичило. Нет у тебя ребёночков. Вот и взираешь ты на Лизу, на курочку свою, как на дщерь родненькую. Ласковые слова молвишь и кормишь с ладони зёрнышками отборными. А она тебе взамен о житье своём сарайном кудахчет сладкоголосо. Да, о житье сарайном, потому как, вроде бы, и не о чем больше. Смотришь по сторонам и видишь: пьянь одна подзаборная шляется. И людьми-то их не назвать. Будто тени они, низвергнутые в этот мир затмением солнца. Ни прошлого у них, ни будущего. Ничегошеньки нет. Внезапно возникают перед твоими чувствительными очами и, вздохнув, прозвенев стеклотарой, утекают во сыру землицу на веки вечныя. Эх, Люба. Любушка! Не повезло тебе. И на что тебя мамка в России-то родила? Это олигарховым дочкам в России жить хорошо. А тебе, девке простоволосой, чумазенькой, не житьё, а мука сплошная. Некому тебя под венец вести. Был, правда, Стёпка один. Так ведь даже до калитки твоей не доплёлся. Прислонился к берёзе, вздохнул и утёк под неё. И только облако перегара там, где стоял он, повисло. Да и то ненадолго. Вот и остаётся тебе курочку нянчить, убаюкивать иногда, положа себе на колени. А ввечеру надеваешь ты самое красивое своё платьице, прихорашиваешься; вынимаешь из-под подушки водичку французскую, ароматную, которую ещё мамка твоя через почту на последние деньги выписала, и распыляешь по телу своему нетроганному. А потом выходишь во двор и место на завалинке занимаешь. Ждёшь себе кавалера. Сердце своё готова ему отдать. Душу. И даже курочкой Лизой попотчевать, если он скажет. Однако не судьба. Несудьба. Почту вашу снесли. Почтальон в петлю сунулся. Провели в Уренгой Интернет. Но тебе-то что с этого? Ты всё равно им пользоваться не умеешь. Бедная, одинокая моя Любушка. Читать далее:
Еще у автора:
Оставлен 1 комментарийДобавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. Войти.
|
Вход
Войти через
Новости сайта
Новый 2017 Год!
31.12.16
Стихи с Новым Годом
29.12.15
Красивые стихи с днем рождения
24.04.15
Свежие произведения
Мне нужно то счастье
Раиса Андриянова, 31.08.21
Питер и дожди
Андрей Бонди, 30.08.21
В "Кисловодск”?
В_Странник, 29.08.21
Между летом и осенью
Лакрим, 19.08.21
История двух преступлений. Глава первая. Начало семейной жизни
Хасанов Васил Калмакматович, 08.08.21
Ходовой товар
Владимир Котиков, 06.08.21
Эхо
Людмила Максимчук, 26.06.21
Синевы озерцо глоточками выпили тучи
vgm, 12.06.21
Парадоксов парадокс
Huseyn Qurbanov, 27.05.21
Озвученные произведения
Случайные произведения
Вечный огонь
В_Странник, 09.05.11
про секретаря
Aigul, 24.06.11
Манящий запах от мадеры
Алексантин, 29.10.15
Пороки моего солнца и твоих звезд
Vanessa Oss, 17.11.16
Война зевнула, будешь жив
Алексантин, 22.02.17
где наша тихая гавань
Annabel, 11.09.15
Энергетикам
Юрий Зам, 21.01.11
Коханій на ніч
Снежинка, 03.04.10
так высоко я ещё не летал
Евгений Басистый, 13.10.17
Разлетелись
Андрей Бонди, 02.01.21
|