Художник

Он рисовал её,мысленно был с ней рядом,молча держа мольберт до нити пронизывал взглядом.

Кистью провёл и вновь взгляд опустил уставший, боялся портрет намочить слезою внезапно упавшей.

Одиннадцать лет прошло а он всё у той же картины,вином заглушая любовь писал её образ любимый.

Небрежно меняя цвета в своей опустевшей палитре,он в сердце менял паруса,теперь они вновь раскрыты.

В глаза он ей нежно смотрел и видел лишь блеск от краски, в душе незаметно седел,вся жизнь их нелепая сказка.

Последний и главный штрих, и дело его забыто,посмертно её любить,любовью же стать убитым...