Вове

Я влюбляюсь не в тех, кого

рисовала в больном

воображении:кареглазых

шатенов в два метра ростом,

интересных, начитанных и

серьезных, так упрямо

идущих на сближение, чтобы

пахло непременно чем то

древесным ,что бы голос с

хрипотцей и, так уж

сложилось , бывших жен

скандалы в довесок. Да ,я

люблю разведенных,или даже

еще женатых. Им есть с кем

сравнивать. Они чаще

приходят сытыми,

обласканными, и знают чего

хотят. Я влюбляюсь не в них,

как хотелось бы ,а в серых

слепых котят, материнский

инстинкт мне шепчет:вот он,

остро пахнущий молоком, не

умело целующий, с женским

телом еще не знаком, но уже

от обиды не плачущий, гол как

сокол, ни карманных денег,ни

сигарет, он меня поднимает на

парапет и ведет осторожно за

руку.он зачем то пытается все

заслужить:поцелуи не

продаются,а дарятся.он

смешно вопрошает'давай

дружить?я с тобой если честно

намаялся'.