Исповедь стервы

Как сложно бывает порою начать,

Как исповедь льется душа,

А слезы пишутся в строки.

Умна и красива, все таже тоска,

Бьет сердце о мраморный пол,

Разбивая его на осколки.

Ты сильная женщина, и что с того?

Иначе никак для тебя в этом мире.

И стервой молва, не раз окрестила тебя.

Ты словно мишень в чьем то тире.

Вот только, те люди не знают о том,

Как больно бывает в груди,

И что в душе, ты всегла одинока.

Ты не живешь, выживаешь.

Смеешся упрекам назло,

Ты в стаде овец, ДОЛЖНА оставаться волком.

Под вечер, без сил. Сбежав от толпы.

Закрыв на замки дверь квартиры.

Никак для себя вновь не сможешь понять,

Как сложно без веры жить не любя.

В безликом утопном мире.

В ночной тишене, когда город уж спит,

Тихонько откроешь окно,

Кислорода вдохнуть и что бы почувствать ветер.

Кто бы увидел тебя,в минуты печали твоей,

Тот вряд ли вплел голос, в венок общих сплетен.

Нальешь себе кофе,закуришь и выпустишь дым,

Раскинешь на картах таро, свой старый пасьянц,

Не для чего, просто так, на удачу.

Заплачешь ты, как всегда втихоря.

Ведь для других стервы не плачут.

В бутылке вина порой ищешь ответ,

В депрессии муках, сохраняшь мечту,

Что все сможет быть иначе.

Как не хватает рядом, крепкого плеча,

И чьих то сильных, нежных рук,

Ты хочешь быть, хоть для кого то настоящей.

Но завтра новый день, а значит сно в бой,

И в сером мире, для тебя не может быть иначе,

И завтра,вновь идти по улице одной,

Под пули мерзкой лести, попадая под раздачу.

И ты идешь, храня в себе мечту,

Сквозь пустоту, нелепых чьих то судеб,

В толпе ты людей, ты ещешь только одного,

Того, кто настоящую тебя полюбит...