СКОРАЯ

Крутит мигалка на крыше,

сердце тревожно замрет,

кто-то,возможно,не дышит,

кто-то сегодня умрет.

Взглядом проводишь прощальным,

хочешь,чтоб мимо прошла,

вестник событий печальных,

голос беды и добра.

Скорая тут не поможет,

так же,как руки врача,

то, что сегодня нас гложет,

то не пришло вчера.

Мне бы немного согреться,

изморозь чтоб отошла,

рогом в судьбу упереться,

выпить бутылку вина...

И незачем ждать мигалку,

и уповать на врача,

вот бы вторую дыхалку,

и начать рубить с плеча.

Нечего всем суетиться,

пусть машина стороной,

хочешь-не-хочешь, случиться...

Или беда, или покой.