Не такой как все (часть2)

Но вернёмся к главному. После этой встречи, они стали видеться каждый день. Они гуляли по парку, набережной, стараясь выбирать тихие места, где никто сильно не смог бы помешать их столь приятному общению. С каждым днём их всё больше притягивало друг к другу. Вместе, наедине, они чувствовали, что им больше никто не нужен. У них и так всё было в их маленьком мирке, видимом только ими двумя. Чувствовали, как важно для них быть вдвоём. Они понимали друг друга с полуслова. И даже больше... Просто молча, смотря друг другу в глаза, всё могли прочитать по противоположному взгляду. Одно дыхание на двоих... Это было про них. В моменты же, когда они были не вместе, сердце каждого сжималось в комок, ожидая новой встречи. Это всё было так прекрасно...

Всё... Все эти чувства были настолько чистыми, искренними. Настолько масштабными... Ровно настолько же, насколько изменилась его жизнь. С этого времени он перестал видеть, подмечать какие-то перемены, события. Просто потому, что все они сводились к одному – к их с ней встречам. Он не жил теперь наобум, представляя каждый следующий проведённый с ней день. Строил планы, пытаясь, каждый раз удивить её чем-то новым. Он больше не был зациклен на чём-то конкретном, забыл все свои прежние убеждения и принципы. Ведь сейчас у него была она... Все прежние же, теперь осталось для него как будто в его прошлой жизни... До встречи с ней. И всё, что было “до”, теперь казалось ему таким несерьёзным... Настолько убогим и серым, что он сам не понимал, как мог жить подобной жизнью. Да разве он жил? Только сейчас он мог полноправно сказать, что ЖИВЁТ, а не СУЩЕСТВУЕТ. Он каждый день строил планы на следующий, хотя раньше и думать об этом не смел. Он понимал, что теперь он не один, что рядом человек, настолько ему теперь близкий, что он мог бы доверить ему свою жизнь... Теперь он каждый день мысленно заглядывал в будущее, которое казалось ему таким радужным, таким ясным и светлым. Ведь он так любил её... Так сильно и безумно... Он писал для неё стихи, которые сам же ей и читал. В эти моменты, смотря в её чистые, полные слёз радости глаза, на её светлую и искреннюю улыбку, он сильнее осознавал, что это действительно происходит с ним... Это не иллюзия и не сказка... Он так счастлив... Она стала тем огоньком, который осветил его путь в новую, столь прекрасную жизнь, где все завидовали его счастью. Где он по-настоящему ощутил это самое счастье. Всё это его окрыляло, придавало сил. Он начинал жить так, как ни секунды не жил раньше... То время было самым счастливым, самым значимым во всей его жизни. Казалось, что этого у него ничто и никто отнять не в силах. Будущее виделось таким безоблачным. Но гром прогремел совершенно неожиданно...

Тот воскресный день не предвещал ничего подобного. Он как обычно в четыре часа дня вышел из своей квартиры, и не спеша направился к её дому. Он как обычно предвкушал как увидит её, обнимет, поцелует... А после они пойдут гулять, совершенно никуда не торопясь, и нежно держа друг друга за руки. Он снова ни о чём не будет думать, а перед ним будет только она, её улыбка, глаза... Такие добрые и искренние... Такие, какими он их запомнил с самой их первой встречи, тогда вечером в парке...

Он поднялся на второй этаж и стал звонить в такую знакомую 8 квартиру. Ему никто не открыл. Он позвонил ещё раз, но результат не изменился. “Она не могла уйти, не предупредив меня”,- думал он. Ведь уже какой день они встречались вот в это самое время, и ведь она всегда ждала его. Ждала с таким нетерпением, что, порой не дождавшись, выбегала на улицу, чтобы встретить его ещё у входа в подъезд. А вот теперь ему никто не открывал, и он стоял на месте, не имея ни малейшей мысли о причине подобного. Сердце его почувствовало что-то недоброе...

Он уже собирался уходить, как вдруг обратил внимание на вылезавший из-под двери небольшой листочек бумаги. Он поднял его. На нём мелким, убористым почерком, в котором он сразу узнал её почерк, было написано:”Загляни в мой почтовый ящик.” В этот момент сердце сжалось ещё сильнее, и с чувством большой тревоги он спустился он спустился вниз и проверил ящик... Там была записка, написанная всё тем же, приятным взору почерком, и какой-то медальон, на который, впрочем, поначалу он не обратил никакого внимания.

То, что он прочёл в записке, произвело на него эффект разорвавшейся бомбы... После прочтения записки он ещё очень долго, как ему показалось, стоял неподвижно на месте, абсолютно не осознавая прочитанных строк, и не понимая всей масштабности произошедшей только что трагедии...

“Если ты читаешь эту записку, значит мы с тобой, скорее всего, больше никогда не увидимся. Я уехала из города... Уехала навсегда... Отец получил очень хорошую работу в другом городе, и мы вынуждены были уехать... Пойми, что я здесь ничего не решала и не могла ни на что повлиять. Я только решила за нас двоих... Прости меня пожалуйста, но я считаю, что так будет лучше для нас обоих... Мне было очень больно принять это решение, но уезжаем мы очень далеко отсюда. Поэтому я решила ничего тебе не говорить, поскольку знала, что ты обязательно попытаешься поехать за мной... А ведь у тебя здесь семья. Тебе это не к чему. У тебя ещё вся жизнь впереди, и всё у тебя будет хорошо. У таких как ты просто не может быть по-другому. А меня... Я не могу просить тебя меня забыть, ведь это вряд ли будет для тебя возможно... Просто не держи на меня зла, я не хотела, чтобы остаток наших с тобой дней ты проводил с ощущением неминуемого расставания... Ведь ты всё равно ничего не смог бы изменить. Зачем же попросту терзать душу? Думаю, ты со мной согласишься. А так ты для меня, как и я для тебя надеюсь, останешься в памяти таким же счастливым, светлым, добрым. Таким, каким я тебя полюбила... Полюбила чисто, искреннее. Так же, как и ты меня, я в этом уверена. Я благодарна судьбе, за то, что она свела нас с тобой в тот вечер... Хочу, чтобы всё у тебя в жизни сложилось благополучно, а на память о себе оставляю медальон, приложенный к записке. Я сделала два таких: один с моим изображением, другой с твоим, который я оставила у себя. Я надеюсь так, мы навсегда останемся в памяти друг друга, пускай и на большом расстоянии... Я тебя никогда не забуду! С любовью, твоя Наташа...”

Только сейчас он обратил внимание на медальон, который был в том же ящике. Он достал его, открыл... Внутри была её фотография. Она смотрела на него всё теми же ярко-голубыми глазами, тем же чистым и добрым взглядом. Она была так реальна, как будто бы живая... Словно он сейчас мог её коснуться... Но всё это лишь иллюзия... Она сейчас далеко, и он больше никогда её не увидит... Ему вдруг стало так больно, что он весь находящийся во власти этих мыслей, незаметно для себя самого заплакал... Слёзы медленно стекали по его лицу, а он, совершенно потеряв счёт времени, всё стоял и молча смотрел на её фото... Единственное, что осталось у него на память о ней... О его первой, и сейчас, он мог поклясться самому себе, последней любви... О всё том лучшем и прекрасном, что было в его доселе такой серой жизни... И вот, абсолютно не помня каким образом, и совершенно не разбирая дороги, он дошёл до своего дома, спотыкаясь поднялся по ступенькам, зашёл в квартиру, и полностью убитый рухнул в постель...

Жизнь вмиг остановилась... Теперь, он больше никогда её не увидит... Теперь ему надо было учиться жить без неё... Но человек ведь не может жить без воздуха... Так и он не мог найти в себе силы смириться, оставить, забыть... Ведь она и была его воздухом... Олицетворением всей его новой жизни. Такой короткой, но самой лучшей. Лучшей из того, что было, и, он был полностью в этом уверен, из того, что теперь будет с ним дальше...

А что будет с ним дальше? Он вновь и вновь спрашивал себя об этом, но ответа так и не находил... Он ведь не привык заглядывать в будущее и строить поспешных планов. Не тягался соблазном забыться, уйти из настоящего, каким бы радостным не казалось будущее. Точнее сказать, теперь он вновь стал от этого отвыкать... От всего того, что было ему так свойственно, когда она была частью его жизни. Была его жизнью... И сейчас он говорил себе, что отказался от своих принципов, не заметно для себя самого, а теперь ему так трудно и больно... Ведь теперь он должен был снова учиться жить настоящим... Но теперь это самое настоящее было для него слишком невыносимым... Слишком тягостным и страшным... Он боялся этого настоящего, боялся жить им, ведь в нём не было её... Теперь он всё чаще пытался вернуть то далеко ушедшее прошлое... То время, когда он был так счастлив, и совершенно ни о чём не задумывался. Ему было так легко, так... Да он и сам не мог подобрать слов, чтобы выразить то, что происходило у него на душе в то время. Самое счастливое время в его жизни. То время, которое уже безвозвратно ушло... Ушло вместе с ней... Вместе с его любовью... С его мечтой...

Он так и не смог сказать, к лучшему ли были все эти перемены, произошедшие с ним, после той встречи. И возможно, что лучше было бы вовсе не подходить тогда к ней, а свернуть, как обычно, к своему дому. Остаться всё тем же одиночкой, и не знать всех этих чувств и переживаний... А теперь ещё ужасной боли и страданий, которые как он считал не для него, и никогда его не коснуться... Ведь он был не таким как все. Или просто хотел так думать...

И всё же, оглядываясь назад (а ведь он так не любил этого делать), он каждый раз убеждался, что всё это лишь его иллюзии. Что-то искусственное, созданное его воображением... А то единственное, настоящее, что уместилось в столь короткий промежуток, он не променял бы ни на что... И наоборот, отдал бы всё, чтобы хоть на мгновение вернуть то время, где он по-настоящему жил. ЖИЛ, а не СУЩЕСТВОВАЛ... То время, которое является лучшим и незабываемым в жизни каждого человека. Даже такого как он... Не такого как все...

И эта история про него...

Оставлено 3 комментария

Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. Войти.
Фото автора
Anneta
Это потрясающе, Игорь! Рада, что Вы попытали себя в прозе. Так искренне, глубоко, красиво! Я под большим впечатлением! Вы молодец!
Фото автора
Aruyna
Ставлю оценку 5.
Фото автора
Aruyna
очень красиво написано... мне нравится... спасибо.
наверх