А жизнь идет, листая

А жизнь идет, листая

Листья книги пожелтевшей бытия.

А жизнь идет, меняя

Местами вещи и дела.

Вот так и ты перелистал убогие страницы,

Исписанные мелким почерком твоей судьбы,

Перелистал, закрыл и вновь не хочешь

Открыть, исправить, вернуть... уж лучше позабыть...

Что толку в том, что преданной была,

Что толку в том, что тебя лишь ощущала,

Что толку в том, что лишь тебя ждала,

О встречи Бога умоляла.

Что мне осталось? Память, тлен...

Судьбы моей тобой исправленные страницы

Ты в пламень бросил... Бросил и забыл.

Так легче, знаю: жить, не мучаясь,

Так легче, знаю: и не любить, и не страдать.

Так легче, знаю... Чем неудачную страницу

Сесть и набело переписать.

Зачем писать, зачем стараться,

Когда всё можно зачеркнуть

И скомкать неудачную страницу,

И лист судьбы перевернуть.

Но легко ли чужой судьбы листок невинный

Предать огню или забыть

Где-то там, на полке книг старинной

Иль в книге меж страниц.

Ведь то судьба чужая,

Чужая жизнь, чужая боль...

Так можно, да, я знаю,

Но будет ли потом легко?

Ведь ты судьбу чужую

Перечеркнул движением руки.

Одним движением разрушил

Заветность мысли, будущность любви.

Как можно, так легко ступая

По чьей-нибудь судьбе, и сгоряча

Чужую жизнь меняя...

Ведь своя-то дорога?!

Ну что ж... перелистнем последнюю страницу,

Закроем книгу жизни, закладку не вложив,

Ну что ж, забудем то, что было,

Что можно было бы всё возродить.