Слаще

Хочешь, мы разобьёмся на части,

Хоть в полёте, хоть так, от чего же?

Календарь будет вновь беспристрастен,

Для него Новый Год не дороже.

Ну, а мы, убежав от доставших,

Грамотеев, зануд и уродов,

Будем видеть с тобою уставших,

Но безумно влюблённых в свободу.

Где, отдав крылья тем, кто заждался,

Птиц в открытое небо пуская,

Наш духовный мир словно рождался,

Только жизнь шла при этом мирская.

Чтоб теперь, каждым утром, проснувшись,

И росой умываясь бодрящей.

Я бужу тебя, нежно коснувшись,

Потому что нет губ твоих слаще.

04.01.2014