Мир похож на прозу

Бабью осень встретишь редко.

Дело вовсе не в природе,

И не в том, что стынут ветки,

Просто молодость проходит.

Переход тепла к морозам

Постепенен и не сложен.

Мир вдруг стал похож на прозу,

Раз поэзия дороже.

А года всё ближе к дате,

О которой вслух не скажут.

И всё чаще на закате

Жизнь похожа на пропажу.

Но пока что бабье лето

Занимает ум и сердце.

Просыпаться вновь с рассветом,

Улыбнуться и согреться...

12.09.2019