Лист ивы золотой ладьёй плывёт в туманы октября

Соткут дожди из летних гроз

и грусть, и черноту ночей,

и август на ветвях берёз

затеплит язычки свечей.

Судьба не взята напрокат,

и у слезы знакомый вкус,

зарю июля и закат

рябина вдела в нитку бус.

А бабье лето повернёт

спешащий календарь назад,

и солнце свой тягучий мёд

прольёт на яблоневый сад.

Что потеряем, что найдём,

по вечерам гадаешь зря...

лист ивы золотой ладьёй

плывёт в туманы октября.

Валерий Мазманян