Больной город

Не я сгубил прелестные цветы,

которые сажали всем подъездом.

Был каждый стебель стоптан или срезан.

Не мною, нет. А клумбы все пусты.

Не я ломал, избытком сил кичась,

песочницу, скамейку и качели.

Мне дети под окном не надоели.

Но скучно стало во дворе сейчас.

Не от меня везде стеклянный бой,

бумажный сор и банки из-под пива...

Живём как на помойке терпеливо.

Неужто это нам дано судьбой?

Кричим: «Не я, всё это – не моё!»

И отстранённость мягко, без нажима

всему вокруг нас делает чужими.

И над помойкой кружит вороньё...

Болеет город. Он один на всех.

Я знаю: равнодушье – тоже грех.