Слушатель и песня

Спой мне, что-то о жизни,

Спой, я тебя прошу!

Спой мне и просто исчезни –

Я просто не выношу...

 

Спой мне еще, да, вот так!

Пой своим голосом радости о горе.

Спой мне еще, словно тайный знак

Бежит в захудалом поле.

Словно на заборе

Нет надписи о мире.

Спой о радости в Каире.

Спой о цветах полевых,

Что излучают покой.

Спой, что б голос мой притих,

Просто спой.

 

Ты поешь? О, да,

Как прекрасны твои слова.

Снова бежит музыки орда

И мысли, как плотва

Стремятся в море.

И в колоннадном зале

Ты мне поешь.

Поешь о былой ты славе,

Поешь – пока не уйдешь.

Потом уходишь – и я молчу,

Тихо поникши взором.

И я снова слушать хочу,

Но смысл темным хором

Поет в висках ритмично.

Нет, его я не люблю.

Люблю я ключ скрипичный,

Что льется с твоих уст,

А не этот бас кирпичный,

Что вовсе глух и вовсе пуст.

 

И снова ты приходишь, поешь, заводишь,

А потом снова уходишь.

И не известно – кто больше привязан,

Ты или я?

Ведь я вовсе не обязан

Любить тебя,

Но по уши влюблен!!!

Но просто поражен

Тобою на повал.

Я просто скромен и умен,

Я просто опоздал...

 

Я слушатель – а ты певица,

Певица жизни и любви.

Я грубый, неотесанный – а ты же львица,

Львица звука, и снова мы одни...

О, что за боль – разлука?

Спи, не спи, –

А не слушать – это мука.

Только не ври!..

 

Спой мне еще, прошу!

Спой о радости наших сердец.

Прошу, открой снова тот ларец,

Которым я так сильно дорожу.

И там ничего такого,

Просто старые портянки.

Просто радости горя земного,

Просто банки и жестянки.

Открой, а потом быстро, в порыве страстей,

Мне что-то тихо спой.

После, медленно, но все же быстрей

Все это закрой...

Моему уху дух песни все ж милей,

Чем простой раскрой

Моих, темных всех идей.

 

Спой мне еще, я умоляю!

Твой голос – словно луна,

И я, на нее, скоро залаю!

Твой образ – стена.

И я уже просто не понимаю,

Кого я угадаю!

 

О, Боже, ты исчезла,

А я еще слышу твое эхо.

Оно доносится из бездны,

Где жизнь проста, где жизнь потеха.

Но там я больше не живу.

Я влюбился в молодую,

И теперь ее прошу

Мне спеть.

Но прошу я зачастую,

Петь голосом твоим.

Но ей приходиться потеть,

Не совладать ей с ним.

Но она поет по-новому, без эмоций.

В ней нету дани прошлому,

В ней не поет Гораций.

В ней нету нежных иллюстраций,

Чему-то темному и пошлому.

В ней нету пертурбаций.

Но она – не ты!

Она дерзкая и красивая,

Она не знает пустоты.

Но ты,

Ты была строптивая,

Мелодичная, игривая,

Но все же милая и мнимая,

Гармонична и застылая,

Проста, уступчива и голая,

Но все же старая...

 

А она молода.

Капризный голос у нее.

А она холодна –

Но прекрасный лик ее

Смотрит на меня из дна.

Она не лучше, скорее, даже, наоборот.

И голос ее выше, и не такой изящный рот.

Но из года в год

Моя память о тебе тускнеет.

Но из года в год,

Твоя песня меня уже не греет.

А твой, устаревший антидот,

Все так же оперой болеет.

 

И все, окончен бал и устала королева.

А я пленным пал у той, что меня сильно так довлела:

Я возвращаюсь к тебе, моя царевна,

Я возвращаюсь к тебе!

Я возвращаюсь снова пленным,

Сильным, постепенным,

Я возвращаюсь к тебе,

Идя тихо, в синей мгле...