Писать о грусти не привык

Писать о грусти не привык,

Все, как-то вновь, внутри осело,

И пласт за пластом, стыком в стык,

Накрыло саркофагом все веселье.

А в люди выхожу, накинув маску.

И становлюсь веселым и беспечным,

Словно художник подбирает краску,

Всем представляюсь мудрым и успешным.

О одиночество... Тяжелый твой удел...

Ты лицедея лик... Скрываешься за маской...

А сколько мог бы сделать добрых дел,

Лишь помани меня, счастливой сказкой.

И те мосты, что сожжены, порой

Увы не подлежат восстановлению...

Раздавленный, разбитый и слепой,

Влачу свой крест до умопомрачения.