Панацея

Не исписан чернилами снег декабря –

Ни строфы, ни строки о тебе целый месяц.

Жадно слушал себя, только всё это зря –

Не стыкуются буквы, им горько быть вместе.

Не молчун я, и не разучился писать,

И плевать мне, что зимний покров обагряню.

Добреду, дотащусь, доползу до листа

И словами бумажную душу израню.

Накатило, прорвало, со стоном пошло...

Дотянуться бы только... Достигнуть бы цели...

Пью - пока ещё белых - страниц порошок,

Понимая, что это и есть панацея