Путь

Сюжет накрапывает грязный

В мой полушариевый мозг,

И я, знакомый незнакомец,

Увидел белый силуэт,

И, попросив его оставить

На пару хапок полбычка,

Не смог я выйти на дорогу

Из-за деревьев чуя свет.

Он скомкал пальцы в жухлых листьях

И попросил меня вдохнуть

Морозный иней на деревьях,

И о весне не говорить.

Я замолчал, дымок глотая,

И, растирая сонный лик,

Он мОлча Обнял Эту Осень,

Вдыхая иней сигарет.

Куда смотрели мы наивно,

Не слыша в запахе зимы

Чего-то мрачного, большого,

Страшнее, чем подъемный кран.

На нас накрапывали годы,

А я не смел раскрыть зонта,

И город, окнами мигая,

Манил подземной пустотой.

Зодиакальные узоры

Кружили в гулкой пустоте,

И раскрывались наши лица,

Врезаясь скулами в метель.

И сквозь метель мы разглядели,

Что этот город – лишь завод.

И производит он протезы

На белый свет, на белый снег,

И он вставляет их на место,

Где износился старый член.

Потом и тот протез меняет...

И так, я понял, каждый год.

Мой силуэт вошел в тот город,

А я отпрянул в мокрый лес,

Где и теперь брожу как эхо,

Вдыхая запахи земли.