Тебе - 35...

Тебе - тридцать пять, а ты все еще ждешь

идеальной любви, не похожей на ложь.

Где все нереально - глупая кошка...

А ты говоришь-всего понемножку...

И снова герой, и снова - не мой

Подростковый кумир, безнадежно простой.

И я залезаю в долги и в пальто.

И я замерзаю в переходах метро.

Пустые трамваи скрипят в ночи

И я не услышу, кричи не кричи.

И я улетаю в свой заснеженный рай,

По карнизам скользя не провожай...

и я не прощаю. почти умирая,

Долги возвращаю, глаза закрывая.

истерзаны в кровь губы и каблуки,

я не ощущаю пожатья руки

меня больше нет - это старый сюжет.

ты бросишь курить если нет сигарет...

на часах пять минут не хватило мне до...

и шепчу, засыпая: "не то, все не то..."

странный запах заставит зажмурить глаза

Если давишь на газ - не спасут тормоза.

и на белом снегу алый мак распускается

Это душа с этим снегом прощается...

Тебе - тридцать пять, и ты больше не ждешь

Идеальной любви так похожей на ложь...

И крылом об асфальт - боже, как жаль...

Ты - фигура, он - фон: нереальный гештальт.

Синее небо - никогда ты там не был - тебе я дарю

К твоему февралю...

мне не жалко ничуть, полетай и забудь!

Ну а я? Как нибудь...