Проза жизни

Какая грусть весною ранней,

когда покинешь отчий дом,

и лягут на душе печальной,

все думы только об одном.

Но дни бегут и понемногу

на смену грусти и тревог,

короткой юности дорогу,

заменит зрелой жизни срок.

Как суетливо в ней живем,

куда бежим, зачем, не зная,

и только изредка вздыхая,

порою вспомним о былом.

Давно забыты все мечты,

душой кривим, куда попало,

уже не верим, как сначала,

в любовь и счастье по пути.

Все меньше делаем добра,

и смотрим больше равнодушно,

от подлости почти не душно

и все подальше, где беда.

А дни бегут, не замечаем,

что катимся уже с холма,

как часто за добро считаем,

где надо драться против зла.

Как мало думаем о сути,

как плохо душу бережем,

замажем совесть в подлой жути

и тяжко каемся потом.

Так время быстро пролетит,

очнемся вдруг - уже палата,

- Ах, если б заново прожить

- Терзанья, бред, расплата.

Ну, вот и все, а дни короче,

хоть умоляй их - не моли,

о, как недолог путь до ночи,

с весенней утренней зари.