ТЕРЕНТIЙ ТРАВНIКЪ "ПЕРЕЛИСТЫВАЯ ЖИЗНЬ"

(печатается в сокращении)

 

СЧАСТЬЕ ВСЕГДА... РЯДОМ

 

Счастье проходило мимо.

Счастье, видимо, спешило.

Ничего не говоря,

Заглянуло, посмотрело –

Не увидело меня.

 

Вышло – и куда-то дальше...

Я ж, опомнившись, – за ним!

С той поры тот самый мальчик,

Став немальчиком седым,

Всё идёт, идёт за счастьем.

Ну, а я, похоже, с ним.

 

Веришь, многое узнали

Мы о счастье – вкус и цвет.

Очевидцев не видали,

Правда, встретили сто бед.

 

Рассказали нам стобеды,

Что идут за счастьем следом.

Счастья хоть и не догнали,

Но у многих побывали.

 

Там, где счастье только что

Заглянуло и – ушло.

 

2011

 

* * *

 

Вполголоса, но я расслышал

Её негромкие слова.

Природа пела: «Тише, тише», –

Кругом шептали дерева.

 

Дул ветер высохшим кларнетом,

И флейта в терцию плыла.

Природа пела этим летом.

Ты не поверишь, да – сама

 

Её Величество Природа

Мне исполняла голоса!

Их было много – очень много,

И мне казалось, что я сам

 

Одним из них был и сливался

То с ветром – в «до»,

То с лесом – в «ля»,

То в небе тенором плескался,

То баритоном по полям;

 

То паузой ничком ложился

И ждал, когда во весь опор

Прикажет трелью устремиться

Одним лишь взмахом – Дирижёр.

 

2011

 

* * *

 

У русских есть одна черта –

Они за Родину в ответе.

И не дурак – Иван-дурак,

Коль эту чёрточку отметил.

 

И выбрал для себя – её;

И без неё – не мыслит счастья.

Ах, вечно русское – ничьё!

Нет у тебя на Ваньку власти!

 

Не промах парень. Коли так,

Под исключение из правил

Подвёл себя Иван-дурак

И тем – привычное исправил.

 

Как это всё-таки по-русски:

То – не какая-то земля!

Сказать, а вывести со вкусом

Два слова:

РОДИНА МОЯ!

 

2011

 

* * *

 

Ходят сутками по кругу

Необычные два друга.

Ростом – маленький...

Другой – чуть повыше и худой.

 

Ходят сутками по кругу –

Часовой и Поминутный.

Путь нелёгкий, круговой

Их – венчает мерный бой.

 

А догонит Поминутный

Часового – сделав вид,

Рядом постоит с минутку

И куда-то вновь спешит.

 

А куда – никто не знает.

Может, просто убегает?

Может, все-таки он к маме

Наконец зайти решит?

 

Повернётся и уходит,

Как отвергнутый зануда,

Чуточку нахмурив брови

И ссутулившись как будто...

 

И его уже не видно,

Часовому не обидно –

Часовой идёт один.

Но всего лишь час проходит,

И откуда-то оттуда

Поминутный вновь выходит,

Вновь – на встречу с Часовым!

 

2011

 

* * *

 

Всё, что можно терять – теряй,

Только совесть терять – не смей.

Чтобы не было жизни – зря,

И не только – одной твоей.

 

Всё, что можно забыть – забудь,

Только долг свой забыть – не смей.

Чтобы выбранный в жизни путь

Не запутался средь путей.

 

Всё, что можно раздать – раздай,

Только честь не отдай – храни!

Если нужно простить – прощай!

Если должен дождаться – жди!

 

И не сетуй на то, что ты

Здесь не брал с боем высоты.

Высота у тебя одна,

Это – жизнь, что тебе дана.

 

Эта жизнь, что дана – нам всем,

И не будет другой взамен

Той, что полем бы перейти...

Получил?..

– ЖИВИ!

 

2011

 

* * *

 

Не бывает, не бывает,

А со мною вот случилось:

Раскололась разом память –

На две части развалилась.

 

Развалилась, словно тыква,

Переспелая от зёрен,

Развалилась, словно тыком

Камертоны перестроил

 

Кто-то очень неумелый –

Или очень занятой.

Ну, а мне какое дело

До того, что он такой!

 

На хорошее, плохое

Разделил он – вот и всё!

И теперь воюет память

За беспамятство моё.

 

Чтобы склеить половинки

И вернуть привычный строй,

Снова жизнь собрать в картинку,

На которой – есть герой!

 

2011

 

* * *

 

Мама болеет... даже печалью

Это назвать для себя не сумею.

Что мне печаль?

Печаль – для печалей...

Это – другое! – мама болеет...

 

Это – когда в день рождения грустно.

Это – когда вроде всё, только пусто.

Это – когда почему-то не спится,

Это – когда вся тетрадь в единицах.

 

Это – когда все конфеты не сладки,

А единицы – упрямы в тетрадке.

Это – когда не гуляется вовсе,

Пасмурно днём,

будто вечер и – восемь...

 

Восемь часов – целый день на часах!

И отчего-то слезятся глаза.

И почему-то на солнце – не греет.

И почему-то вернулись назад,

 

Хоть прогуляться мы всё же хотели...

И почему-то соседка зашла,

И обещала зайти на неделе...

 

Мама устала...

Мама – легла...

Мама не просто легла, а –

болеет...

 

2011

* * *

 

И вечер бывает грустным,

И утро бывает хмурым,

И небо бывает серым,

И всё, что вокруг, тогда –

 

Становится чёрно-белым,

Не слаженным и не вкусным,

Становится полуцелым,

Как будто бы где беда –

 

Беда где-то происходит,

Беда, что писать... сам знаешь.

Беда, что в четыре буквы

Играет, как в алфавит.

 

Когда все курки на взводе

И места не оставляешь,

Сжимая неделю в сутки,

Чтоб кто-нибудь не проник

 

В тебя и не сделал хуже,

Хотя уж куда хужее,

И даже не в силах дружба

Тебя от беды спасти.

 

И ты повторяешь тихо,

Куда уж ещё тишее,

Заветное из оттуда:

Помилуй

и сохрани...

 

2011

 

* * *

 

Зима осторожна.

Приходит во сне.

Что осени сложно –

Несложно зиме.

 

И вот уже белым

Пейзаж за окном,

И вот уже первый

Проигран здесь кон.

 

И вот уже алость

Рябины в снегу,

И вот уже я

Летний стих берегу.

 

И вот уже жизнь

Сократилась на год.

И вот уже вновь

Занесён поворот.

 

И вот уже хочется

Греться о чай.

На смену осенней –

Иная печаль

 

Приходит... Приходит

Она декабрём,

Мы предновогодней

Её назовём.

 

Она суетится,

Начнёт покупать

Конфеты, гирлянды.

Её распознать

 

Почти невозможно.

Но будет январь,

И новый на стену

Взойдёт календарь.

 

Всё это случится

Конечно, зимой.

Всё это случится

С тобой и со мной.

 

И с теми случится,

Кто даже не знал,

Что кто-то недавно

Об этом писал.

 

И вот уже я –

На последней строфе...

А дальше?..

А дальше – тетрадка в зиме.

 

А дальше?..

Строку, как лыжню, занесёт.

 

А дальше?..

Лист бел – только снег, только лёд.

 

А дальше?..

Нас снегом зимы заметёт.

 

А дальше?..

Весна не для нас, но придёт.

 

А дальше?..

Немного изменится цвет.

 

А дальше?..

Появится... новый поэт.

 

А дальше...

 

2011

 

* * *

 

Гуляли старою Москвой.

Октябрь пасмурно ложился

На город и по мостовой

То шаркал, то листвой кружился;

 

То шёл, зажав метлу в руках,

Одевшись дворником, нам следом.

То просто вис на проводах

Сырой, беспомощной газетой.

 

Не отставая ни на шаг,

Он так и следовал за нами,

Как подгулявший вурдалак,

То мусоркой, то чердаками,

 

То подворотней, то двором,

То просто шёл, глазея в спину,

То вдруг карманником-вором

Навстречу, кепку на нос сдвинув.

А к вечеру – дождём пошёл,

Когда стемнело, где-то в восемь,

Как будто город капюшон

Небрежно на себя набросил.

И неожиданно... исчез,

Кто шастал целый день за нами,

Где на углу аптечный крест

Светился тускло под часами.

 

2011

 

* * *

 

Он всё ей что-то говорил

О цвето-светопреломленье.

Она сидела и ждала –

Ждала его прикосновенья.

 

Он говорил ей о мирах,

О судьбах гениев планеты.

Она сидела и ждала

Его улыбку – только это.

 

Он говорил ей о войне

И о пришельцах из далёка,

Она сидела и ждала –

Не поцелуя, лишь – намёка.

 

Он говорил ей – всё пройдёт,

И что любовь проходит тоже.

Она сидела и ждала...

Она – ждала его! О Боже!

 

Она ждала его – всю жизнь!

Она ждала его – все жизни!

Не оборвись, не оборвись –

Невидимая нить из выси!

 

2011

 

* * *

 

Поэт без печали

Что снег – без зимы,

Что море – без дали,

Итог – без черты.

 

Художник без грусти

Что час – без минут:

Не спел и не вкусен

Художника труд.

 

Минор музыканту

Что небо – звезде.

Знать, нужен таланту

Не цвет – полуцвет,

 

Не тон – полутон,

Полуслог, полушаг.

Без этого в творчестве

Просто – никак!

 

Вот всё, что хотел я

Сказать вам, друзья.

В конце вместо точки

Поставлю-ка я –

 

Мажорное... солнце.

И – с солнца – начну

Натягивать холст свой

И строить струну.

 

А дальше – пусть тучи,

И ветер, и дождь.

По телу – мурашки,

Во всём теле – дрожь.

 

А дальше – пусть в серый

Окрасится цвет...

Пусть снова – печальный

Приходит поэт.

Поэт без печали...

 

2011

 

* * *

 

И свет настольной лампы был

Неярким, тёплым и душевным.

Делились свежестью цветы,

И бой часов был многомерным –

 

Бой оседал по всем углам,

По кабинету и веранде,

Сочился из оконных рам

И дрёмой растекался в спальне.

 

Кузнечик пел. Была луна –

Большой, всходящей и надлесной.

В саду акация цвела –

Цветами сыпала на кресло,

 

Цветами сыпала на стол,

И был он звёздно-лепестковым.

А над распахнутым окном,

По ощущенью – полусонным,

 

Гимнастом цирковым висел

Плющ, освещённый светом лампы.

Набрав откуда-то манер,

На удивление галантным

 

Казался мне он в этот миг.

И ночь волшебною казалась,

И сладостное пенье лир

С душой моей соприкасалось.

 

Внимала пению душа,

Была подобьем дивных звуков.

И кто-то любящий сказал:

Пусть отдыхает...

Скоро – утро.

 

2011

 

* * *

 

Соприкасайся с тишиной –

И тишина тебе поможет.

Строке необходим покой –

Штриху, мазку и ноте тоже.

 

Всё совершенное живёт

В душе, исполненной покоя.

«Кто ищет, тот всегда найдёт»,

Но найденного – будь достоин!

 

Так, воплощая Божий дар,

Художник, не теряй покоя,

Ведь преумноженный талант

Сравнится только с тишиною,

 

Что сохранил в душе, творя

Мотивы горних благолепий,

Не для иных, не для себя,

А для грядущих новолетий!

 

2011

 

* * *

 

Скоро год, как нет её, –

скоро год.

Вот уж пять, как нет его, –

вот уж пять...

 

Жизнь смертями коротка –

Как цветение цветка,

Как известных два глотка...

 

Жизнь –

смертями –

коротка!

 

2011

 

* * *

 

О женщина, тебе ль не знать

Себя в Божественной картине?

Благословлять на Путь и ждать –

Вот без чего не жить мужчине.

 

И этим знанием тебя

Всещедрый одарил с рожденья,

Плодоносящая земля –

Источник мировдохновенья.

 

О женщина, тебе ль не быть

Звездою страннику, коль знаешь,

Как силы жизни сохранить

Тому, кого здесь пеленаешь.

 

О женщина, услышь меня –

Вещателя другого мира,

Несущего тебе – тебя.

К ногам твоим склоняю лиру –

 

Прошу, благослови меня,

Поэта – странника-поэта.

И я, воскреснув из огня,

Вернусь к тебе – посланцем Света

 

И заберу тебя с собой.

Лишь руку ты ко мне протянешь,

Как станешь Свету – не чужой,

А просто – этим Светом станешь.

 

2011

 

* * *

 

Стать Музою совсем несложно.

Дождаться непроглядных туч...

Ему – сквозь тучи, осторожно,

Всего лишь лучиком блеснуть.

 

Туманным утром – улыбнуться,

В дождливое – плащом найтись,

Затихнуть – но не отвернуться

И хоть немного, но – любить.

Стать Музою совсем нетрудно.

Благословив его на Путь,

Не превратиться сразу в чудо,

А понемногу, по чуть-чуть:

 

В дороге – радостью встречаться,

Надеждой – душу укрывать,

Ночами кровом превращаться,

И жажду в жажде утолять,

 

И в стоге сена – находиться,

И быть соломинкой тогда,

Когда не дай Бог, но случится

Догнавшая его беда.

 

Поверь в себя! Себе поверив,

Не только сможешь ты летать...

Всему на свете нужно время,

Тем более – чтоб Музой стать.

 

2011

 

* * *

 

А ещё скажу – у счастья

Можно счастья попросить.

Подойти к нему в несчастье

И сказать: Хочу я быть...

 

Быть таким, как ты, счастливым,

Дай и мне чуть-чуть себя.

А то ходишь либо мимо,

Либо около меня.

 

Я – попробовал, и счастье

Подарило – целый час.

Целый час сплошного счастья!

Это было – в самый раз!

 

Я за час сплошного счастья

Научил ему – всю жизнь!

Вот оно какое, счастье!

Обратись к нему, решись!

 

Просто к счастью повернись –

И оно тебя заметит,

На часок войдёт и жизнь

Всю под счастье перецветит.

 

2011

 

ТВОЙ БУКЕТ

 

Цветы стояли на столе

В моей любимой, старой вазе.

На стенах и на потолке

Дрожали блики от воды –

 

Недавно дождь прошёл, и цвет,

Переменившись в одночасье,

Напомнил снова о тебе,

А может, это просто... ты –

 

Там, где-то там, где я не знаю –

Затосковала обо мне.

Там, где-то там, где не бывает –

В таком осеннем сентябре...

 

Не выдержав саму себя,

Свои бега, свои отказы,

Пришла вот так – из сентября –

Цветами... трещинкою вазы –

 

Быловсегдашнею такой...

Но каждый раз по ней рукой

Я провожу. И снова ставлю

 

(Наполнив доверху водой

Весь этот кобальт с золотой

Каймой, надеясь, этим я исправлю) –

 

Цветы, как знак согласья мой...

 

2011

 

* * *

 

Утрами осень приходила.

Мазки ложились на деревья.

Москва окрашенная в перья!

И впрямь – в ней что-то изменилось.

 

Осеннесть – это по-московски!

Как и куда-то всеспешанье,

Как улиц нервных дребезжанье

От бесконечной перевозки

 

Туда – обратно и туда

Людей и магазинной клади.

Давно, скажу я, чехарда

Не временна, а – на окладе.

 

А осень – осень ни при чём.

Она уйдёт, и очень скоро.

И даже свежим калачом

Её не выманит вновь город.

 

А дальше – дальше седина

И много белого на крышах,

И снова – новая Москва,

Теперь уже Москва – на лыжах.

 

Но это... это где-то там –

За перегруженною мкадой,

Где снег ещё похож на вату

И просто кем-то щедрым дан.

 

Эй, прокатиться не изволишь –

На санках с горочки моей?!

Нет! Я – поэт, поэт всего лишь!

Я только вышел посмотреть

 

На это много, многоснежье,

На заметь снежную, на вас,

На ту, что назову я нежно –

Москвоюшкою в этот раз.

 

2011

 

* * *

 

Владимиру Шойхеру...

 

Книги, книги, не вы ль семена?

Сквозь столетья – на все времена

Сей, поэт-словосей, слово сей –

Для ещё нерождённых людей,

Как когда-то такой же поэт

Для тебя сеял – свой словохлеб!

 

2011

 

* * *

 

Век короток – не дописать.

Закроет он твою тетрадь

И скажет: «Надо отдыхать –

Тебе. А им, а им – читать».

 

Пусть не дописана тетрадь –

Не сожалей о том, поэт.

Их много, много их у лет,

Способных слово продолжать,

 

Идущих следом за тобой.

Идущих, как и ты когда-то

Судьбою призванным солдатом

За кем-то шёл своей строкой

 

И подставлял себя под штык

Кого-то из недочитавших.

Кончины в слове просиявших,

Не правда ли, прекрасен миг?

 

Молчи, не отвечай, поэт,

Я знаю твой ответ, и всё же

Нет ничего её дороже –

Строки, провозгласившей Свет!

 

2011

 

* * *

 

Просыпаюсь раньше утра,

Жду, пока исчезнет рань...

Исчезает – и побудкой

Будит спящую Рязань.

 

Я скорей – к окну. Приникну –

Не видать, но я смотрю,

Как она с дворовым скрипом

Плечи подставляет дню.

 

Будто плещутся рыбёхи.

Не нарушив тишины,

Не шумы, скорее – вздохи

По-рязански, мне слышны.

 

Это всё напоминает

Детство и – Плющиху в нём.

Так же хлопали подъездной

Дверью, так же охал дом.

Так же «Летним» пахло кофем

И глазуньей с пришкварнёй,

А пробьёт часами восемь –

Двор галдёжной ребятнёй

 

Наполняется, но сразу

Вслед за этим – тишина.

«Дети – в школу!» – помнишь фразу?

Вот и здесь она слышна.

 

Может быть, за тем и езжу

Я в Рязань не первый год:

Чтоб побыть немного прежним –

Там, где прежнее живёт.

 

2011

 

СЕЛФПОРТРЕТ

 

Нет, не случаен этот дождь,

И эти листья не случайны.

А может, этим и живёшь –

Прикосновеньем чьей-то тайны.

 

Ах, эта жёлтая листва!

Не то, не то к ней нужно слово!

Скорее – тыквенно-медова.

Нет – абрикосова она!

 

Листва... янтарно- золотая,

Как дыни переспелой срез.

Орехо-кареглазо-чайна,

Коньячна!.. На худой конец,

 

Как охра! Знаете такую?

Нет?! – Кабачковая икра?

Я осень строчками мазкую

По белохолстиям листа!

 

Узнали? На кого похож?

Пусть будет нашей с вами тайной...

И всё же – не случаен дождь,

И листья – тоже не случайны...

 

2011

 

ТАЛАНТ И ЗАВИСТЬ

 

Басня

 

А зависть по пятам ходила

Таланта и своё твердила:

«Какой же ты талант,

Талант? Увидела б – прошла бы мимо!»

 

Так складно зависть говорила,

Что тот ей верил и грустил

И с осторожностью творил.

Потом и вовсе перестал...

 

Мораль сей басни такова:

Не всё, что в нашей жизни, – белым.

На то она, мой друг, и жизнь.

Коль одарён – бери и делай.

С подругой лишь не ошибись.

 

2011

 

* * *

 

Забываю, но не забывается –

Эта распечальная глава.

Ходит беспризорницею в платьице

Та, что здесь любимою была.

 

Ходит по дворам

да подворотенкам

В платьице – горошек голубой –

Женщина с отметинкою-родинкой –

Мушкою над верхнею губой.

 

Ищет вновь любви, а не находится,

Это вам не кошелёк найти.

Кабы знать, где эти чувства водятся

И какие к ним ведут пути,

 

Не стояла б эта раскрасавица

На углу с протянутой рукой

В полинялом от печалей платьице

В рассыпной горошек голубой.

 

Хочется забыть – не забывается.

Это ж – сорок пятая глава!

Получилось стать

цветочком в платьице,

Ягодкою – так и не смогла.

 

Ходит беспризорницею милою.

И какие могут быть дела,

Кроме как побыть хоть час любимою,

Здесь у той, что ей всегда была.

 

2011

 

* * *

 

Душе необходим покой.

Душа покоем вызревает.

Кто не общался с тишиной –

Тот о душе своей не знает.

 

Не знает ничего о ней:

Не слышал слов её, ни пений,

Ни чаяний, ни сожалений;

 

Ни ладан дивный, ни елей

Он не вкушал с ней повечерьем,

Когда, дела закончив, день,

На Всенощном склоняясь бденье,

Земными выстилает тень,

Лампады затеплив закатом –

К молитве тайной и благой...

 

Всё в этой жизни – безвозвратно...

«Но не душа» –

шепнёт покой...

 

2011

 

ОСЕННИЙ ПЕЙЗАЖ

 

Осеннее – пришло дождями.

Как много может непогода!

И я, обложенный стихами,

Прошу от-строчку у природы.

 

Она не человек – услышит.

Она не человек – поймёт.

А за окном – ветрами дышит

И в рёву ревную ревёт.

 

В деревню письма не доходят,

Скорее – просто не идут.

Хождение по непогоде

Для писем – бестолковый труд.

 

Строка, намокнув, не прочтётся.

Осеннее письмо что лист:

Напишется и – оторвётся,

А дальше – вниз,

а дальше – вниз.

 

Туда, где шелестят листвами,

Туда, где мётлы и костры,

Где ничего никто не знает

И слишком долго до весны.

 

А до зимы – не за горами,

А до зимы – подать рукой,

Как до стены...

окна,

где в раме –

Пейзаж, написанный не вами,

Пейзаж,

подписанный не мной...

 

2011

 

* * *

 

Не ветер за окном – ветрило!

Как будто сверху надавило,

Как будто снизу подкосило...

 

Деревья гнутся до земли.

Растрёпанно, неутомимо

Гуляют с листьями кропила –

Благослови, благослови!

 

Как вспомнилось, к тому же разом,

Всё, чем успелось нагрешить.

И ветер, вовсе не напрасно,

Земное принуждает быть.

 

2011

 

* * *

 

Куда идут часы? Куда?

Кто ждёт их там –

Не знаю где?

За пазухой – несут года,

Столетий ношу – на плече.

 

Кому все эти времена

И ты средь оных, человек,

Случайно поднятой со дна,

Беспомощной монетой лет?

 

Они ж идут, идут – и всё.

Идут над спящими, больными,

Над стариками, молодыми –

Идут часы, идут – и всё...

 

Часы идут и не доходят.

Они и не должны дойти.

Им остановка не подходит!

Им предназначено – идти!

 

Проходят жизнь, вторую, дальше –

Непроходящее – пройдут!

И это ничего не значит.

Они ж – часы,

они – идут...

 

2011

 

* * *

 

Всё кончается когда-то.

Вот и дождь, оставив слякоть,

Прекратился, и за ним

Кто-то сделал голубым

 

Небо и, раздвинув тучи,

Протянул сквозь тучи лучик.

Лучик тонкий – прыг да скок

На лужайку, на мосток,

 

На скамейку, на крыльцо

И Ванютке на лицо.

Ваня сморщился, чихнул

Да апчихом лучик сдул.

 

Тот - за изгородь, к реке,

И давай лучить в воде,

А потом – оврагом в лес.

Через сосны перелез -

И в деревню, и в село.

 

Снова стало всем тепло!

 

2011

 

* * *

 

Когда в деревне дождь и слякоть,

Я вспоминаю о себе,

И плакать, почему-то плакать

Мне хочется в часы такие.

 

И, открасневшись, старый клён,

Как лампочка перегорев,

Всё шепчет, шепчет, шепчет мне:

«Зима... должна быть на картине».

 

Я знаю, но стою – смотрю,

И мне не в тему оторваться,

И не спешится к декабрю,

И не рисуется совсем...

 

Идёт последняя из сцен,

И надо переодеваться.

И нечего календарю

Дать уходящим дням взамен,

 

Чтоб задержаться здесь и осень

Продолжить... Только вот зачем?

Быть может, это... жизнь так просит,

Боясь грядущих перемен?

 

Дождлива и печальна осень.

Но так ли сладок зимний плен?

 

2011

 

* * *

 

Ей не хватает тишины –

Мелодии, что я услышал.

Она – прекрасна, но не дышит –

Ей не хватает тишины.

 

Ей не хватает междутонья,

Звучащих пауз, пустоты,

Когда условности отбросив,

Себя способен слышать ты

 

В той музыкальной части речи,

Что называют тишиной.

В той, самой главной

в жизни встрече –

С самим собой,

с самим собой...

 

2011

 

ТЕРПЕЛИВАЯ ТРАВА

 

Сколь ни гни её ветрами,

Только вынесет ветра,

Отболеется и встанет

Терпеливая трава.

 

Что ей выжеги, покосы

Косареев по утрам!

Выживет – ответит ростом –

Терпеливая трава.

 

Ей что вывалень, что вытопт,

Что тропинка, что тропа.

У неё поклон что выкуп!..

Терпеливая трава,

 

Мне б толику хоть смиренья

Твоего, а не слова,

Те, что из стихотворенья

«Терпеливая трава».

 

БОГАТСТВО ДУШИ

 

Скажи мне: верно, не напрасно,

Я исходил с десяток лет.

Где б ни был я – небезучастным

Мне представлялся человек.

 

Чем дальше верные дороги

Вели меня от городов,

Тем больше, веришь, не тревоги

Меня встречали, а любовь.

 

Как будто каждый глухоманин,

Не зная ничего другого,

С рождения владел и правил

Богатством Царствия иного,

 

Что вор не унесёт полночный

И ржа не съест и не скрошит.

Оно нетленно и бессрочно –

Простое золото души.

* * *

 

Не в какой-нибудь обнове

Баба – русская Зима:

Валенки, платок по брови

Натянула и пошла.

 

И кочует следом Студень,

С прясел тащит лохмотьё:

Раз пришёл – знать, путь не труден

Ветру, пасынку её.

 

Заметает тын по пояс,

Что сугробит, то не в счёт.

Вьюжит вьюги вдоль околиц

Да метелицы метёт.

 

Как маляр, к тому ж заправский,

Не иначе Зимов сват

Лепит – крепко, по-январски,

Снег на хилые дома.

 

Глянь, а те уже в домишки

Да в избенки от шлепков

Превратились. Он излишки

Поснимает мастерком...

 

Ну, совсем другое дело,

Как невестушка – вся в белом -

Деревенька на пути.

Шедый мимо – не пройди!

* * *

 

Устоять средь потока и ветра,

Не рыдать, что скисают друзья,

И не славить, где ругань запретна,

Не ругать там, где славить нельзя.

 

Владимир Корнилов

(1928-2002)

 

Не тот, кто эту жизнь прожил

Над суетою воспарящим,

А кто, живя, не наследил –

Был человеком настоящим.

 

И руки те, и ноги те же,

И голова, и торс, и плечи.

Смотри, как ладен – человек!

Вот только... Как бы, человече,

 

Стать... настоящим здесь тебе,

Стать – неподдельным Человеком?

Чтобы по всей своей длине

Пройтись тебе столетним веком.

 

И след, оставленный тобой,

Стал не следком и не следами,

А путеводною звездой –

Звездой ведущею лучами!

 

Так будь же в дождь, и зной, и снег –

Америк этим не открою, –

Будь – настоящим, человек!

А это значит – будь собою!

 

2011

 

НОВАЯ РОССИЯ

 

Из Ленинграда в Петербург

Я переехал этим летом.

Переезжая, на Москву,

Я на Москву смотрел. При этом

 

Казалось мне всё суетой:

И ленинградо-петербуржство,

И козыряние Москвой –

Всеперестроечным искусством,

 

И как тонул Эсесесер

Со всеми нами. С именами

Москва была на самом дне,

А так хотелось, чтоб за нами!

 

Но поколение уйдёт,

И всё забудется – и быстро.

И вряд ли кто-нибудь поймёт,

Как из огня тащили искры.

 

И растащили насовсем.

Куда? А так ли это важно –

Для прежнего эСэСэСэР

И для России – невчерашней?

 

2011

 

* * *

 

В жизни надо любить.

Не умеешь – учись.

Что за жизнь без любви?

Не согласен? – Очнись!

 

Да, конечно, прожить

Можно – вроде за так.

Только вот без любви,

Ну, никак, здесь никак.

 

В жизни надо любить.

Надо – жизнью любить...

 

2011

 

* * *

 

Целый год тянулся год.

Вот и осень. Снова осень

Летние строенья сносит,

Лист срывая – гонит, жжёт.

 

Кажется, не в настроенье

Городской озябший сквер.

Неудачное сравненье:

Как чиновник, например,

 

Перед выборами в Думу

Предстоящею зимой.

Сквер устал, не хочет думать,

Сквер сегодня не герой.

 

Тишина. Метущий дворник.

Лавка мокрая в листве.

И всё тот же тихий дворик

Со столетником в окне.

 

Неужели так бывает!

Неужели это ты

В сотый раз в белёной раме

Видишь прежние цветы?

 

Неужели – всё с тобою?

Ах, какой же это год?!

Осень дворницкой метлою

Вместе с дворником метёт.

 

Но листва неугомонна

Каруселит малышнёй.

Сыплет медным и червонным,

А поэтам – запятой –

 

Листик с хвостиком. Похоже?

Не похоже? – Ну и что!

Ну и что, что не похож он!

Только кто исправит, кто?!

 

Этот лист, упавший в лужу.

Этот из-тетрадный лист

Больше никому не нужен,

Даже тем, что просто – чист!

 

2011

 

* * *

 

Никто из них того не ведал.

Удастся ли сказать в словах?..

Жизнь – разлучила их, а Небо –

Свело любовью навсегда.

 

И я просил сказать поэта

Об этом, но поэт молчал.

Тогда взмолился я ко Свету,

И Свет – Любовию – предстал.

 

Поэт молчал и я... Мы оба

Внимали тишине Любви,

Той, что стихом просил у Бога

Поэт. Я ж только в грёзах зрил

Свеченье – от её свеченья

И слеп, пав ниц без всяких сил...

 

2011

 

* * *

 

Утра тихи и осторожны.

Туман неспешен и ленив.

Трава суха, и придорожьем

Что лист, что веточка – в пыли.

 

Сейчас особенное время –

Седых обочин и дорог,

Взваливших слякотное бремя

Да клыжность сапожиных ног.

 

Я сам бродяга, мне так в пору

Бывалый тельник ходоков,

Их мироотрешённый норов,

И кладь навьюченных мешков –

 

Мне глядна. Незамысловата

Котомка шляхича, но в ней

Всё – от рассвета до заката –

Богатство Родины моей.

 

2011

 

* * *

 

Небо – сине в сентябре,

И не просто – очень сине.

Осень на календаре.

Это вы меня спросили?

 

Да и не ошибся я.

В этом я не ошибаюсь.

Даже не в календарях

Дело, просто осень – знаю.

 

Знаю осень хорошо,

Лично, а не понаслышке.

Сколько лет уже прошло,

А ни разу не был лишним.

 

Не закрыла от меня

Непромазанные двери,

Те, что сентябрём – желтят,

Те, что октябрём – скрипят,

Те, что ноябрём – хандрят,

Потому что просто – верит.

 

Верит, что нужна она,

Что нужна она поэту.

Пусть тот с летом загулял,

Так на то оно и лето.

А к осеннему – придёт.

Никуда ему не деться

Здесь от той, что всё поймёт,

Той, что любит дурня – с детства.

 

2011

 

* * *

 

И солнце, и денёк погожий,

А мне печально. Отчего?

Иду по городу прохожим,

Да так, чтоб не заметил кто.

 

Иду прохоже-проходящим,

Остановить меня – не смей.

По переходам незвенящим

Да улочкам, что попустей,

 

Стараюсь вышагать быстрее

Из вездесущей суеты.

Москва трещит, её аллеи

Как перестёганные швы,

 

Что не сегодня завтра лопнут.

И ветошь, расползясь, смекнёт,

Что город стар, что он оглохнул,

Что он давно как не живёт,

 

А подчиняется указам,

А в тех ни слова о Москве,

А в тех одной большою фразой:

Столицепреставление!

 

2011

 

* * *

 

Я устал на целую жизнь раньше

Самого усталого из вас.

 

Юрий Морозов

(1948-2006)

 

Разненастное кругом:

На дворе – дожди, их много.

Засырел, раскиснул дом,

Знать, и мне пора в дорогу.

 

Осень требует, чтоб с ней,

Что в душе переболело

В эти девяносто дней,

Облетело и сгорело.

 

Что пока она палит

Эти клёны, да рябины –

Всё, чем перегружен вид

Новописаной картины,

 

Из души извлёк и сжёг –

Без огреха, сожаленья.

Ты хотел подбить итог?

Осень – верное решенье!

 

2011

 

* * *

 

Ах вы, листья, осенние листья!

Вспомнил, как многолетством назад

Шёл я в первый!..

В ручонке, как кисти,

Я кленовые листья держал.

 

Рядом мама с цветами и папа,

Между ними с кленовыми я.

С той поры за свободу расплата

Начинается по сентябрям!

 

Как закончится лето – так в школу.

Перешёл-таки в сорок седьмой.

Сколько раз! А по-прежнему – ново.

Вот и стих мой – как будто не мой.

 

Стих немой – он такой,

что не пикнет.

Ты читай иль послушай меня.

Я прочту, может, где-то и всхлипнет

Жизнь в ответ, ничего не тая.

 

Что таить? – Без того оно видно,

Что печаль, что любовь –

всё торчит.

И пишу я поэтому слитно

«Не» с глаголом

для тех, кто разбит.

 

Не нарушу я правило этим.

Пусть на склейке побудет пока

«Не» с глаголом, доколе не встретят

То, что выдержат наверняка.

 

2011

 

* * *

К чему скупиться? – Листопад!

Вернее щедрости не сыщешь.

Осеннею деньгой богат

Любой бродяга, бомж и нищий.

 

И под ногами шелест бон.

Шлют всюду переводы ветры –

Что керенки. Бери – на метры! –

Свежепечатаное с крон!

 

Не бойся с этим опоздать –

Дубовых стольников всем хватит.

Спешат осеннее скупать.

Спешат осенние – истратить.

 

Торги живучи до снегов.

Зима придёт и заморозит

Счета кленовых кошельков

До встречных – вешних половодий.

 

Попал, хоть выбрал наугад

И даже не заметил вычет.

Кругом довольство – листопад!

Вернее щедрости не сыщешь!

 

ОСЕНЬ – АРЗАМАС

 

Не бывает осень без печали

Заоконно-уличных дождей.

Всё – законно. От чего ж устали?

От ненастных непогожих дней?

 

Город ноябрит: по лужам шины,

Шляпки зонтиков,

и мётлы по дворам,

Шикая, как бабки, торопливо

Листопадных ловят тут и там.

 

Те ж кружат, летят, себя спасая.

Вот к стеклу приник:

Открой, впусти! –

Не могу, приятель, понимаю.

Ты меня, оторванный, прости,

 

Хоть под осенью я вовсе не сегодня...

Лишь за сорок срок перевалил,

Так пришла она, и всё ей сходит,

Что метёт,

и льёт,

и ноябрит.

 

ЮНАЯ ОСЕНЬ

 

Кристине Ветошкиной...

 

Она юна, она прекрасна,

Она художникам под стать.

Её рисую жёлтым, красным,

Кленовым – в новую тетрадь,

 

Что на шестнадцатой странице

Открылась для моей строки,

А в небе птицы-клинописцы,

А в небе – в небе журавли

 

Летят, и я пишу за ними.

И я за ними – для неё

Незримо вывожу косыми

Стихотворение своё.

 

Оно такое, как и дождик,

Что к ней пришёл ещё с утра.

Он любит, спутать – невозможно.

Скрип журавлиного пера

 

Он тоже любит. Все – любимы:

И эта осень, этот день,

И те, кого вписал косыми

Дождя в стихотворение.

 

28 сентября 2011

 

* * *

 

Всё меняется. Однако

Переменчивое «плакать»

С переменчивым «смеяться»

Так и не желают знаться.

 

Всё исправится. Однако

Всё равно видны заплаты.

Это совести расплата –

Нашей совести расплата.

 

2011

 

СТРОКА ИЗ БУДУЩЕГО

 

Не знаю, на кого похож...

Но город полон лиц знакомых –

Полурастрёпанных вельмож –

Деревьев с поредевшей кроной.

 

Листва спадает до земли,

И шаркают подолом платья

Бульварных, старосветских лип,

Хранящих нравы прежней знати.

 

А рядом, в той же суете,

Бегут, бегут куда-то люди,

Спешат: не упустить бы век!

А веку что, пройдёт – забудет.

 

А с новым сложится не так,

Но это – точно повторится –

Вновь выйдут на бульвары, в такт

Осеннему, начав страницу

 

Поэта, что со мною схож.

И то совсем не откровенье:

«Не знаю, на кого похож...» –

Строка его стихотворенья.

 

2011

 

МОМЕНТ ТВОРЕНИЯ

 

Ни звука, тишина кругом.

Ни звука – тишина такая,

Что все оркестры – на потом!

Сегодня – тишина играет!

 

О меццефорте тишины!

Звучит, звучит прикосновенье.

Неужто клавиши души

Нам исполняют – всепрощенье!

 

Всё замерло как на холсте.

Застыла взмахом в чёрном фраке –

Хвалой всегласной тишине –

Святая пауза в зигзаге.

 

Кто он, что выдержит её?

Кто тот невидимый Маэстро,

Что во единое сольёт

Законы времени и места?!

 

И вертикаль в горизонталь

Опустит безупречно точно,

Чтоб на листе сплошная даль

Была. И в ней незримо –

точка!

 

2011

 

* * *

 

Завьюжены следы стиха,

Лист снова бел – предновогоден.

Он чист, а значит, он – пригоден,

Скажу по-зимнему: зима!..

 

Зима... Строку запорошило.

Меняясь под размер стопы,

Чернильно прошлое застыло.

Ну как поэту без зимы?!

 

Без той, что, засугробив строки,

Нашару выдаст белый лист?..

Его засадят за уроки,

Под еле слышный перелист

 

Тетрадей... Свет настольной лампы

И заоконный снегопад.

На сцену выйдет он и с рам