Произведения автора

Белый лист, простой карандаш, Буквы слагаются в строчки. Писать начинаю только когда Нервы доходят до точки. Трудно дышать, сердце бьется, как зверь...

15 декабря. Россия. Краснодар 11.30 p.m. Италия. Идут дожди... И вроде твой любимый город, только пусто. Ты только долго не грусти. И скоро полночь...

В городе чужом гаснут фонари И другая рядом, только в мыслях ты. "Что же это было?"- задает вопрос. Было или не было... Но могло, всерьез... Почему...

Утро... Совсем раннее. Небо только слегка посветлело. Она стоит у окна с чашкой свежесваренного кубинского кофе. Его аромат разносится по всей темной...

Раньше Она не любила осень. Ее приводили в унынье сырость, грязь, мокрые листья, затяжные дожди и хмурое небо. В этом году, измотанная изнурительной...

Этим летом в Ее городе стояла неимоверная жара, что вовсе не удивительно для юга, но именно в этом году Она очень плохо переносила лето, каждый день...

Ее любимое время суток – сумерки. Она часто, улыбаясь, сравнивала себя с вампиром потому, что не могла вставать рано утром, а весь день находилась на...

Ночь. Ветер шелестит листвою. Квартира. Только мы с тобою. Темно. Уже потушен свет. Глаза. И в них немой ответ. Вопрос. Уже я не задам. Здесь больше...