Произведения автора

Художница рисует снег. Он на мольберте серебрится. Рука, привычный взяв разбег, Сумеет вдруг остановиться. Взгляд будет брошен за окно. Туда, где...

Хорошо, когда дождь превращается в снег, Потому что на улицах меньше воды. И ещё потому, что родной человек Тебя сможет понять, и не будет беды...

Не оставляйте женщину одну, Она не заслужила этой доли, В её глазах увидев глубину Необъяснимой и тяжёлой боли. Не дайте шанс подумать ей о том, Что...

Вот и вышел твой срок и не будет возврата. Ты ушёл в новый мир, и туда нет дорог. И к тебе не войдёшь, как бывало когда-то, Никому не шагнуть через...

Ты уходишь опять, и опять не прощаясь. За спиною, скрипя, закрывается дверь. Я хотел бы с тобою начать всё сначала, Избегая при этом всех прошлых...

Что-то в мире не так, если женщина плачет, Обнимая любимого в парке зимой. Видно хочет сказать, то, что любит, никак не иначе, И как было бы здорово...

Я люблю первый снег, потому что он первый, Как любимая женщина мягок и свеж. Остановит меня от поступков неверных, И подарит мне тысячу новых надежд...

Я стою у моста, что навис над Фонтанкой, Я смотрю, как волна набегает на серый гранит. За моею спиной молчаливо раскинулись замки, Каждый камень в их...