Не говорите мне о смерти...

Не говорите мне о смерти,

Тому, кто ценит каждый вздох,

Тому, кто получил в конверте

Антарктики лиловый мох.

Кто видел очи белладонны

И таитянок озорных,

И расставание влюбленных

В палате раковых больных.

Лететь в эгейском шуме моря,

Гореть на раненой ладье,

И прыгать вниз, окно зашторив,

Любимой прошептав: «Адье!»

То вглядываться в мрак пещеры,

То щуриться на блеск волны;

Глаза полны звериной веры

И в невезенье влюблены.

В грязи, изорванный, избитый

В угаре драки, как в дыму,

На горле мертвого бандита

Я рук своих не разожму.

Все проиграв вокзальной швали,

Слегка приподниму я бровь,

И, замерзая на Ямале,

Из раны выпью волчью кровь.