Поэт

Поэт достал тетрадь и ручку.

Зажег спичку разжалобив свечу.

Огоньку тому говорит свое ненастье.

Делится,гад,мыслью своею!

У поэтов много тем

И рука не успевает за грифнем

Но ничего...Успокоится на часик...

Мысли свои впорядок приведет.

Тишине присущен мрак.

Лишь свеча скворчит,хочет выслушать

Сострадания его.

Он не спит делясь своей надеждой

Упреком вечной мерзлоты.

Ведь у поэтов все не так и все не те.

Тень легла неправильно,тоскливо.

Отсюда слово,может два

И понеслась баллада творческой души!

Поэт живет лишь мыслью этой

Которая говорит за все.

За правду,честность,блики счастья.

Он живет своею красотой...

Беспечность,которая нема,

Живет всем этим день ото дня.

Считает всю правду и невзгоды,

О чем успел подумать и сказать.

Зажечь свечу ту например,

Которая ругает за неопрятность строк

Написаных творческой рукою.

У поэта нет друзей,кроме мысли вслух.

Того сверчка поющего на скрипке.

Сердце наполняется вновь мыслью.

Изливается крови свинец

По нежным венам,векам сонным

Начинается конец.Свеча затухла.

Мрак настал.Исчез поэт...