Этот Мир. К Смерти (2 часть)

Мы часто встречаемся со смертью. Хоть мы этого и не осознаем, но она всегда идет рядом с нами, смотрит в спину пустыми глазами и выжидает. Я не видел человека, который ни разу не встретился бы со смертью. Не лицом к лицу, а косвенно – с чужой смертью. Родственники, друзья, случайные знакомые... Вот только немногие могут осознать эту встречу. Иногда, она пытается говорить с нами. Это может быть любой малейший знак: и шелест листьев в гуще куста сирени, и маленькая травинка, упавшая на плечо, и белый цветок вишни, неизвестно откуда взявшийся здесь осенью, и простая горсть пыли, брошенная порывом ветра в спину.

С этими мыслями я шёл по кладбищу, уже в который раз за прошедшие три месяца. Стоя напротив могилы, я мысленно пытался говорить с тобой, потом стал тихо шептать вслух какие-то неразборчивые слова.

Внезапно, я почувствовал чьё-то присутствие – мне показалось, что за моей спиной кто-то стоит. Я не оборачивался, но всё равно чувствовал на себе холодный взгляд. И я понял. Это была она. Смерть. В ушах зашелестел сухой шёпот. Казалось, что он разносится отовсюду.

-А ведь ты тоже когда-то уйдешь... Сам или с кем-то – не важно. Тебя заберу я.

-Почему?.. – говорю едва слышно.

-Я твоя личная смерть. Ты горд за себя?

-Ничуть.

Возможно, мне показалось, но, по-моему, она улыбнулась. А потом я почувствовал, как чья-то холодная рука легла на мою шею.

-Ты боишься? Боишься вечной тьмы, что настигнет тебя? Станешь вымаливать свою жизнь?

-Да, я боюсь. Но не вечной тьмы и не тебя, – мой ответ звучал дерзковато – Я боюсь за тех, кому я дорог. Ведь если меня не станет – им, скорее всего, будет плохо, они будут страдать... И это пугает меня больше всего.

За спиной зашелестел хриплый смех.

-Лжец... Дерзкий юный лжец! Тебе плевать на всех, кроме самого себя!

Молчу.

-Но, всё же, ты не такой как все. Те, к кому я обращалась ранее, сразу же молили о жизни. Они готовы были ползать в грязи и питаться грязью, но не умирать. Это было забавно. Кстати, мольбы их не спасли. Наивно.

Она замолчала. Я хмыкнул.

-Пожалуй.

-«Вечная тьма»... Ваши мысли – вот что истинная тьма.

-Почему ты мне это говоришь?

Она не ответила. Снова раздался хриплый смех. Потом мне в спину ударил порыв ветра, бросив горсть сухих листьев, пыли и голубиного пера. На рукав мне прицепилось черное пёрышко ворона.

-Мы ещё увидимся... До встречи! – прошелестел голос где-то в вышине и затих, перебитый свистом холодного осеннего ветра.

Я снял перо с рукава и, положив его в карман, хмыкнул и улыбнулся.

-Смерть значит... Что ж, до встречи, смерть.

Поклонившись могиле, я попрощался и направился к выходу с кладбища, а холодный осенний ветер ещё долго играл с сухой травой и опавшей листвой.

Смерть всегда сопровождает нас. Она будет рядом в любое время, и, даже если мы захотим её прогнать, она будет лишь хрипло смеяться нам вслед.