ТЕРЕНТIЙ ТРАВНIКЪ "РОМАШКИН СНЕГ"

(печатается в сокращении)

 

* * *

 

Влюбился в женщину Поэт.

В поэта Женщина влюбилась;

На перекрестье всё случилось –

Соединились звук и цвет.

 

Соединились два желанья –

Прямолинейность с очертаньем,

Но ничего не изменилось

Средь счастий призрачных и бед.

 

Она – понять свободу тщилась,

Он – воспевал очаг и кров.

Она – возвышенно молилась,

Он – изучал молитвослов.

 

Как день и ночь, как хлад и пламень,

Кувшин и терпкое вино

Они – подобие искали

И... отторженье заодно.

 

Но в каждом слоге с полуслова

Она улавливала след

Такой желанной и искомой

Любви, знакомо-незнакомой,

Той, что казалось, вовсе нет.

 

Той, что способна вздохом, стоном,

Зажечь неизреченный свет –

Наперекор земным поклонам,

Дать в духе правильный ответ.

 

В поэта Женщина влюбилась...

Влюбился в женщину Поэт.

 

РОМАШКИН СНЕГ

 

Так, не дождавшись здесь ответа,

Ушла зима ручьями рек.

Но скоро выпадет в пол-лета

Белеть в полях ромашкин снег.

 

Росой прохладной и туманом

Беречься будет от жары,

Дрожать завьюженностью странной

В руках ромашковой зимы.

 

И нежным лепестком снежинки

Из тонкой девичьей руки

Слетать, цепляясь за травинки,

Под шёпот губ – «не обмани...

 

Скажи мне: любит иль не любит?..»

Кружит, кружит ромашкин снег...

Так в очарованность июля

Зима вкрапляет белый цвет.

 

По перелесьям и опушкам,

Заворожённая пургой,

Берёзовая девичь вторит

Своей мелодией простой.

 

И хороводь, и пой, и смейся,

Твори, влюблённый человек,

Пока цветёт под плавким солнцем

Нетающий ромашкин снег.

 

* * *

 

Для Вас – я слишком Королева!

Для Вас – я слишком не юна!

Екатерина Свиридова

 

Ты снишься мне...

Опять – в который раз! –

Я подбегаю и целую тебя нежно.

Ты смущена, ты – белоснежна...

Ты по-невестному нежна,

как в первый раз

 

Смущаешься, краснеешь – будто розу

Из белой промокашки впопыхах

Макнули в алость чуть неосторожно,

И бережно несли потом в руках –

 

До шелкопрядных тканей, до алькова,

До амбры вяжущей

в цветочных простынях,

До перевоплощения иного...

И до иного смысла бытия.

 

* * *

 

...я писал о тебе натюрмортно,

По-матиссовски, в красочный слой,

И ложились слова на полотна

Непрописанной речью густой.

 

Но звучало в мазках впечатленье,

И прозрачность была у холста.

Посмотри, как в его отраженье

Распустилась твоя красота.

 

И плечо в полукруглости нежной,

И лица утонченный овал...

Взяв из персиков мякоти свежей –

Я тебя этой ночью создал.

 

Ты в столетье проявишься новом,

Выйдя из-под уставшей руки

Человека – в берете вишневом,

Как и терпкие губы твои.

 

2008

 

МУЗЕ...

 

Ми-лая, с «ми» я начну тебе петь,

Прямо с ми-нора шагну тебе в душу.

Ты загрустишь и прижмешься ко мне,

Чтобы я вместе с тобою послушал...

Шепотом спросишь:

«Кто это играет?

Кто в моем сердце печально поет?»

Я не отвечу тебе, хоть и знаю...

Знаю еще, что и это пройдет.

 

* * *

 

Не налюбились, не нацеловались,

А досыта наплакались вдвоем...

Так, со слезами, где-то и расстались,

Так, со слезами, где-то и живем.

 

* * *

 

В саду девичий виноград

Краснеет с каждым днем.

Готовит осень маскарад.

И мы с тобой вдвоем.

 

Сквозь ветви тонкие ажура

Под свет бумажный абажура

Костюмы шьем и учим роль,

Где ты – простушка, я – король.

 

И мы друг в друга влюблены,

Но нам не встретиться вовеки –

Два неразлучника, увы,

Размолвлены коварством сплетен.

 

И оттого, что это сказка,

Ты мне с усердием двойным

Костюм для сцены шьешь атласный,

Зовя меня «мой Господин».

 

* * *

 

Люблю стихами, плачу и живу,

Грущу о Вас и радуюсь за Вас же

И вместе с Вами вслух произношу

Все то, что начинается с однажды.

 

Однажды – это было в Ноябре –

Был мокрый снег, и улица, и вечер...

Еще был сквер (да, уточню – в Москве).

Однажды я гулял там, Вам замечу.

 

Так вот, однажды все-таки случилось,

И даже слякотность похожая была,

Но Ваша удивительная милость

В прокуренном подвале расцвела.

 

В цветочном платье,

двигаясь вдоль сцены,

Вы исполняли контральтовый романс,

И балаган расслабленной богемы

Под пунш сигарный слушал голос ваш.

 

Вот так однажды встретились

Мы с Вами,

Чтоб навсегда однажды не сбылось.

И Ваше платье с желтыми цветами,

С разлукой навсегда переплелось.

 

* * *

 

Пиши мне в осень, я отвечу.

Пусть письма по ветру летят,

Как стаи птиц теплу навстречу

Всей перелетностью спешат.

 

Пиши мне в осень, вот мой адрес.

Хоть в непогодье трудно жить,

Но осень лучше почтальона

Умеет письма разносить.

 

Быть может, оттого, что сердцу

Так неуютится в дождях,

Как засидевшемуся долго

Без приглашения в гостях,

 

Оно и хочет этих писем,

Под мелкий почерк в листопад,

Чтоб быть с тобою снова рядом,

Открыв любое наугад.

И в паре слов – «скучаю, жду» –

Почувствовать свою судьбу.

 

* * *

 

...я до последнего мгновенья

За жизнь цеплялся и писал.

Писал Любви стихотворенья –

И о любви я в них писал...

 

* * *

 

Когда еще все у окна

Застыло в ожиданье утра

И чуть провисшая струна

Рассвет по потолку впускает, –

 

Я чувствую, что ты не спишь,

Что притворяешься, я – знаю,

Ресницы длинные твои

Предательски тебя «спасают».

 

Тобой любуюсь в бледном свете,

Разлитом утром с потолка,

И хочется коснуться губ,

И непременно – уголка.

 

Ладонью бережно и нежно

Погладить волосы твои

И, наслаждаясь этой негой,

Шептать на ушко о любви.

 

* * *

 

И станет Женщина бумагой,

И скажет: «Напиши весне.

Всем чем угодно – даже сажей –

Запечатли себя на мне.

 

Я стану глиною – для клина,

Стеной – для пальца. И доской –

Для твоего резца, Мужчина...

Я лягу под тебя – землей:

 

Паши, взрыхляй, врезайся плугом,

Засеивай, терзай и жни.

Я создана твоей заслугой,

А не служанкою. – Бери!

 

Я дам тебе потомство – сына,

Омою ноги и власа...

Боготворю тебя, Мужчина,

За путь с тобой на Небеса...»

 

2009

 

* * *

 

Не попрекай своей любовью,

Не для того она, поверь,

К тебе пришла, смешавшись с кровью,

Не для уродливых страстей –

 

Ревнивых сипов, кривотолков,

Обвислых сплетен и обид,

Занудств и слежек втихомолку,

Про стыд и совесть, позабыв.

 

Не попрекай своей любовью –

До срока не похорони.

Неразделённость... Знаю – больно.

Но лучше счастья без любви.

 

* * *

 

Я повторяю за тобой,

Шепчу губами очертанья

Твои, вдыхаю образ твой,

Пытаясь дать ему названье.

 

Дать имя... Тысячи имён

Перебираю, словно чётки.

Не нахожу – таков закон

Любви: он бессловесьем соткан.

 

Теряюсь... Музыка – звучи!

Сыграй мне имя дорогое!

Но музыка в ответ молчит –

В ней нет подобного настроя.

 

Что ни аккорд – одно касанье –

Напоминанье красоты.

Тогда я в красках очертанья

Решил искать – писал цветы,

 

Старался сохранить изгибы,

Коснуться тайны бытия

Цветных садов Семирамиды.

Кто ты, любимая моя?

 

Не властен здесь мой дерзкий гений

Воспеть твой облик неземной.

Позволь мне стать хотя бы тенью,

Чтоб вечно странствовать с тобой.

 

Быть может, в этом откровенье

И есть ответ на поиск мой...

 

Она не ропщет, не жалеет,

Что без свиданий жизнь течёт,

Но ожиданьями стареет

И всё же ждет, что позовет

 

Его любовь. А та не смеет

Ему об этом рассказать.

Не потому, что не умеет,

А так – не хочет огорчать.

 

Ведь он ее не пожалеет,

Хоть скажет, что не хочет жить,

От одиночества болеет

И ищет, с кем его забыть.

 

В письме напишет в утешенье,

Что не забудет доброты,

Её участья и терпенья,

И принесёт – не ей – цветы.

 

2010

 

ПАМЯТИ БЕЛЛЫ АХМАДУЛИНОЙ

 

Она совсем не «поэтесса».

Ей «...эсса» вовсе не нужна.

Из ахмадулинского теста

«Поэтом» создана она.

 

«Поэтом» выбита из камня,

«Поэтом» врезана в строку.

Она сумела взять из славы

И дух мятежный, и мечту.

 

«Не напоследок...» говорю ей,

А ставлю красною строкой

Величие стиха – творенье,

Навечно ставшее судьбой.

 

10 декабря 2010

 

* * *

 

Что-то мне совсем не спится.

Как сказать тебе – не знаю.

На минутку б очутиться

Рядом. Просто я – скучаю.

 

Скрыл волненье за стихами –

По ночам их сочиняю.

Всё, что было между нами,

Помню. Просто я – скучаю.

 

Как могло случиться это?

Где-то – я, ты тоже где-то.

Ничего не понимаю.

Не соскучился – ску-ча-ю.

 

Так страница за страницей

Жизнь листается – листаю.

Если б смог, то стал бы птицей!

Не с ума сошёл – скучаю.

 

Долетел бы до окошка

Твоего и сел бы с краю.

Занавешено... Немножко

Посидел бы – ведь скучаю!

 

И в конце стихотворенья,

Понимая, что рискую,

После слова «обнимаю»

Снова ставлю – запятую.

 

Все законы нарушаю!

Что поделаешь – скучаю...

 

2010

 

* * *

 

Я как пьяница... Стихами

Пропиваю жизнь свою.

Всё, что было между нами,

Я построфно разолью.

 

Я постопно заливаю,

Чокнувшись, за воротник.

Вот она, судьба, какая –

Стол, коптилка и дневник...

 

Только где-то есть чудачка,

Та, что ждёт, когда напьюсь.

И пойдёт бумага в пачке

От – с листа, до – наизусть

 

К ней, к моей блаженной Музе,

К той, что верит, любит, ждёт.

К той, что ревностью не губит,

К той, что пьяницу поймёт.

 

LA IMPRESSION

 

Не поцелуй – коснулась нежность

Губами бархатной щеки.

Исчезло всё: и страх, и бедность,

И даже то, что далеки

Они все эти годы были...

Он был с другой, она – с другим.

Тем утром по бульвару плыли:

«Любовь моя...» – «Мой господин!»

 

Они стояли молча рядом...

Казалось, стали их судьбой

И хворь осеннего бульвара,

И кашель дворника с метлой.

И это золото, что ветер

Под лавки гнутые сметал,

И всё, что в этот час на свете

Дождливый вторник нарыдал...

 

Зажатые в ладонях улиц,

Два человека, два зонта,

Прощали прошлое, целуясь,

И расставались – навсегда...

 

* * *

М.В.

 

Пусть будешь ты в любви любимой,

Счастливой в счастье в жизни этой.

Пусть будет сердце там, где выбор

Твой сделан ищущей душой.

Все это – любящее Небо

В тебе соделало судьбой...

 

И если даже горько будет

На выбранном тобой пути,

Все это – любящее Небо

Приносит в дар к ногам твоим...

 

И не кори Его за это:

Так проявляется Любовь.

Да будет тень, где много света,

Чтоб Свет рождался вновь

и вновь...

 

2008

 

* * *

 

Будто вовсе не жила –

Дом, работа, дом, работа...

Бесконечные дела,

Повседневная забота.

 

Будто вовсе не жила.

Юность? – Лишь в воспоминаньях.

Зрелость? – В слабых очертаньях.

Не была и не нашла.

 

Будто вовсе не жила –

Не взяла, (иль не хотела?)

Где-то просто не успела,

Что-то – проще – не смогла.

 

Жизнь... Её не повторить.

Жизни нет до жизней дела.

Понимаешь – надо жить,

Жить и полно, и умело

 

Лишь когда за поворотом

Безвозвратно исчезают.

Ни мольбой, ни приворотом

Не вернуть их. Там – не правят...

 

«Будто вовсе не жила» –

Слышится вокруг всё чаще.

Чем прощальнее весна,

Тем её цветенье слаще.

 

«Будто вовсе не жила» –

Не закончу этой строчкой

Ни решенья, ни дела,

Ни добытую отсрочку,

 

Ни поэму, ни картину...

Ну и что, что жизнь прошла!

Был он! Был он – мой любимый,

Значит, всё-таки – жила!

 

ОКСАНЕ СЕРЕБРЯКОВОЙ

 

Стихи не пишутся, и рвёт перо бумагу.

Лишь строчка с многоточием – и всё.

И эти вечные знакомые полшага,

Что делят – на твоё и не твоё.

 

И в книжке записной

К пометке – день рожденья

Всё той же незаконченной строкой

Пишу: скончалась... Стоп! –

Ушла! – до Воскресенья...

И точку довожу до запятой.

 

16 января 2011

 

* * *

 

Я позову тебя с собой

С разбега прыгнуть в море жизни.

Оставить тело, стать душой

И, перерезав путы мысли,

 

Освободиться от свобод,

Что только так и назывались,

И прикоснуться к той, что ждёт,

К той, что с рождения боялись.

 

Я позову тебя весной

Испить любовный сок цветенья,

И ты почувствуешь покой

Стиха, но дрожь – стихотворенья.

 

Я вылеплю тебя из слова

И назову мечту – Весной.

Так, воплотившаяся в новом,

Ты сердцем узришь мир иной.

 

* * *

 

Я искал его на картах –

Не нашёл ни там, ни здесь.

Только знал со школьной парты –

Море Поцелуев есть.

 

Ты была одна в вагоне.

Мне шептали сквозь стекло

Твои губы. На перроне

Было шумно и тепло.

 

Было так, что я не слышал

Слов твоих – но я внимал,

Будто откровеньям свыше,

Этим ласковым губам.

 

Сколько было в них желаний!

Жизней столько, что не счесть.

На прощанье крикнул: «Знаю,

Море Поцелуев здесь!..»

 

Поезд тронулся. Увидел

В отражении стекла –

Как меня ты целовала...

И куда-то жизнь текла.

 

Может, в море Поцелуев

Жизнь впадает, как река?

То, что нет его на карте,

Знаю я наверняка.

 

Жить отсюда начинаю

И строкою ставлю здесь:

Я нашёл его! Я знаю:

Море Поцелуев – есть!

 

2011

 

ЭЛЬБА

 

Она белые юбки носила,

Она гладила их каждый день...

И однажды себя вдруг спросила:

«Для кого, для кого эта бель?

 

Эта пышность в годэ и воланах,

До колен, до земли этот флер?

Где он – тонкий ценитель обмана,

Мой возлюбленный, мой кавалер?»

 

И, кружась в одиночестве танца,

Перед зеркалом спину прогнув,

Продолжала вести эту странную

С невидимкой двойную игру.

 

29 сентября 2008

 

* * *

 

Когда-нибудь найдёшь и эту –

Средь многочисленных стихов –

Частицу от меня поэта,

Как от цветочных лепестков

 

Последнюю, с которой «любит»

Сорвётся вновь с девичьих губ.

Блаженством оперных прелюдий

Её поэты назовут...

 

2010