Произведения автора

Но за февраль – ни одного стиха, и я тону – уже по-настоящему, весна (еще одетая в меха) ползет по носовому недохрящику, по носовой перегородке ...

Вместо кораблика – белый комочек, раньше мы были не больно уж ловкими, помнишь, как в детстве менялись ветровками? Мама ругалась, но нравилось очень...

Если я позволю себе присниться тебе – из этого не получится ничего хорошего. Раннее утро. Ты стоишь на ее крыльце – выпускаешь дым, ждешь ее, изредка...

Уходи. Все прошло. Я прошу об одном – исчезни. Уходи, оставляя свой запах в моей прихожей. Я хочу излечиться от этой своей болезни, что сжигает мне...

Мы выросли. Непростительно. Мы стали умней и жить теперь – в законе и беззаконии так просто. Мы «фишку» поняли. Мы мчимся вперед стремительно, мы...

Я ничего не могу обещать. Не имею права. Но ранним утром, когда Вы идете мимо – я забываю, что это тело еще дышало, я забываю, что это сердце уже...

А на ужин – картошка с румяным шницелем, Под рукой стихи от простых поэтов – Улетают в небо слепыми птицами наши жизни, а под ресницами копошится...

Где-то внизу серое небо и птицы, Крыши квадратных домов и заваренный чай, Искренний взгляд, брови оттенка пшеницы, И запоздалый тихий вечерний...

Белый шарфик, перчатки, шапка – за окошком глухой мороз, Я готовый уже заплакать слышу запах твоих волос, Рвется сумка, летит к сугробам уголовный...

Я не герой популярной книги и не известный блогер, я не смотрю сопливые фильмы по воскресениям и субботам. Я не люблю молотый кофе и не боюсь...

Viva la Revolution! – скандирует красное сердце, что стучит через такт, пропуская ноту за нотой, на груди – Че Гевара, на ногах поседевшие берцы, ты...

Пыльная осень в чашке – холодный чай, Желтые стены с выдранными глазами, Мне противопоказано не скучать, Мне противопоказано жить стихами. Ржавчиной...

Холодная осень. Носки между двух батарей – сгорает последняя спичка в прокуренной ванной, в кармане билет на поезд и двадцать рублей, а море осталось...

мы – пешеходы на чьих-то дорогах, голые и без прав, мы – киноленты в руках демагогов, пишущих новый снафф, склеены рты голубой изолентой, стерты...

ноги больны, хруст от чернильных ручек, музыка льется, ветер стучит по крыше, дождь за окном – ну же, прошу, послушай, дождь за окном – ну же, прошу...

мы в небо глядели, мы в небе с тобой отражались, а небо /бесстыжее/ прыгнуло в теплую воду, осталась лишь жалость, твоя бутафорская жалость и мой...

и все похоронено в прошлом под слоем пыли, и жизнь не поместится в клик «обновить страницу», я грел твои руки, но все же они остыли, и все же...

в руках коробок со спичками скользят холодные пальцы ты душу менял наличными по свежему курсу бакса в уютном твоем вконтактике играет опять Кино...

и если дышать, то только дышать тобой, сбивая как простынь жизнь, чтобы жить по новой не быть для мечты судьей или прокурором а просто идти к судьбе...

шептали часы – пятнадцать минут до рассвета, пора уходить, стирая следы на песке, прости, милый мой, что я - ни черта не Джульетта, а ты не Ромео, и...