Он не разучился быть человеком

Сидит на скамейке в парке,

в потёртой куртке, с коробкой дешёвого кекса,

и уступает место прохожему,

не зная, что за углом

его лицо уже горит

на экранах пяти континентов.

Мир делит проценты,

строит стеклянные башни,

превозносит слово «успех»

А он покупает билет на метро,

делится кофе с бездомным

и слушает,

как дождь шуршит по мокрому асфальту.

Киану.

Через него прошло столько шрамов,

что хватило бы на век горьких драм:

друг, которого больше нет,

любимая, ушедшая слишком рано,

дочь, которой не дали сделать первый вдох.

Но его сердце не стало камнем.

Оно стало тише.

Он не разучился быть человеком.

Он остался собой:

тихим, застенчивым,

с печальными глазами старожила земных дорог,

который отдаёт миллионы больницам

и возвращается в пустую квартиру пешком.

И пока планета сходит с ума

в погоне за блеском,

который гаснет при первом же отключении света,

он идёт под дождём,

без охраны, без пафоса, без титров,

и его обычный шаг

звучит громче любой премии:

я всё ещё человек.

​